Lorsque
le livre commence, on peut se dire « ça ne colle pas ».
Une
femme d’âge mûr aborde un parfait inconnu dans une rue de Paris à la tombée du
jour. Elle va passer la nuit à errer et
lui faire des confidences intimes sur sa
propre vie.
Lui,
tout aussi inconnu pour elle, va nous raconter les mêmes évènements, à sa façon, dans la deuxième partie du livre.
Certes,
le style de G. Delacourt est plaisant et juste, mais on n’y croit que si on est
amateur du genre ou fan de cet auteur… Et
pourtant, la toute fin du livre nous donne des explications évidentes, d’ordre
psychologique, qui révèlent que ce livre n’est pas aussi futile qu’il en a
l’air. Même,
si ce n’est pas un happy-end, on révise le jugement un peu hâtif des premières
pages.
Un
bon livre, somme toute.
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